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               Texte de: Nicolas-Jean Brébon

               Tiré du livre, Mille ans de Contes.

               À partir de 4 ans.

                   

 

                                  Il était une fois une souris qui n'était jamais contente.
                             C'était pourtant une souris ordinaire, une souris gris souris,
                             avec un petit museau pointu et une petite moustache ; mais
                             rien ne lui plaisait dans la vie.

                   

                                  D'abord, elle n'aimait pas sa couleur. Un jour elle voulait
                             être rousse, et elle rouspétait ; le lendemain elle préférait
                             marron, et elle maronnait.
                             Elle se trouvait petite. On l'appelait mini-souris ; mais elle
                             avait beau se pendre par les pieds, elle ne gagnait pas un
                             mini-mètre ; et ça, elle ne pouvait l'admettre.

                   

                                Son poil non plus ne lui convenait pas ; elle le trouvait trop
                            ras. Elle ressemblait à ses cousins, les rats, et ça la chagrinait.
                            Elle vivait dans un trou qui était si étroit qu'elle n'avait
                            plus de place quand elle achetait trois grains ; ça la rendait
                            grincheuse. 
                            Bref, jour et nuit, notre souris ronchonnait sans répit.
                         _ Tu n'es pas très gentille, lui disait-on, peut-être es-tu
                            malade ? Ou trop maigre ?
                         _ C'est vrai, ça, on parle toujours des << bons gros >> mais
                            jamais des << bons maigres >> ; tu devrais y songer.
                            Elle y songea.
                            Manger, manger, elle ne pensa plus qu'à se gonfler la panse.

                                
Elle s'enferma chez elle avec des provisions et se mit à la tâche:

                   

            Menu

               Lundi :  pâté, patates et pâtes ;
                Mardi :  pâtes, pâté et patates ;
                   Mercredi :  patates, pâtes et pâté ;
              Jeudi :  pâté, pâtes et patates ;
                  Vendredi :  pâtes, patates et pâté ;
                  Samedi :  patates, pâté et pâtes ;
                 et le dimanche...
                 un grand verre d'eau.

                   

                                  Une semaine passa. Sans résultat. Malgré un tel menu, elle
                             restait trop menue. Elle supprima le verre d'eau.
                             Après plus de deux mois de ce régime << bourri bourra >>,
                             notre souris gloutonne finit pourtant par s'empâter de partout
                             et devint ronde comme un ballon. Même les pattes semblaient
                             parties, cachées par son gros ventre. Il n'y avait plus que
                             les oreilles qui dépassaient, et encore, pas toutes, juste un petit
                             bout. Mais quand elle se trouva coincée dans son trou sans
                             pouvoir en sortir, elle fut à nouveau de très mauvaise humeur.
                             Et elle jeûna le plus vite possible.

                   

                                 À sa première sortie, elle rencontra deux souris voisines.
                             Une blanche, une verte. La blanche travaillait à l'hôpital et
                             elle était très pâle. La verte courait dans l'herbe, mais
                             quelqu'un qui passait par là l'attrapa par la queue, la trempa
                             dans l'huile, dans l'eau, et elle se transforma en un escargot
                             tout chaud. Quel sort pour une souris de finir en escargot !
                             Notre souris grise aurait pu se dire qu'être couleur muraille,
                             ce n'était pas si mal que ça; mais non, elle ne se le dit même pas.

                   

                                 Le soir, il y avait bal. Pour se faire belle et se grandir un
                             peu, notre mini-souris mit ses souliers vernis avec des talons
                             hauts. Puis elle entra.
                             Musique.
                             Drame, c'était un cha cha cha.
                             Elle voulut s'échapper, mais elle glissa par terre et tomba
                             sur les dents.
                             Crac, plus de dents.
                             Mais c'est triste une souris sans dents, qui ne grignote ni
                             ne sourit. Il lui fallait d'urgence une dent de remplacement.
                             Elle fit alors le voeu que si elle en trouvait une, elle deviendrait
                             une crème de souris et le demeurerait pour le reste de la vie.

                   

                                  Et c'est depuis ce temps-là que les enfants glissent sous leur
                             oreiller leur première dent de lait. C'est pour aider les petites
                             souris à devenir plus sages...

                   

                   

 

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